Visita al faro

Hoy si que he dormido mal. Bueno, apenas he dormido. Me acuesto, y sobre la 1h, me despiertan los guiris medio ebrios que vienen de tomarse algo. El problema? Que no hay hora de cierre. Un gilipollas se sube a su litera pisando mi colchón!!! Será inútil! Si me llega a pisar el pie se la lío. La gente no tiene cuidado de nada, ni en Pekin ni en pokon. Cae muerto en la cama. Como cuando vas piripi y caes a plomo? Pues eso, enseguida se queda k.o. Del medio cabreo me desvelo un poco pero nada, vuelvo a dormirme. A las 3h me vuelve a despertar otro guiri. Cae a la cama y al poco rato empieza a roncar. Bueno, digo roncar por decir algo, porque mas bien parecía que se estaba estropeando. (Ríete mama, de cómo ronca el papa). Encima, empieza a oler a alcohol. Si es que lo tengo justo al lado. Alargo la mano y casi lo toco. Los ruidos que emite son tales, que me vuelvo a desvelar. Empiezo a hacer el "clasc clasc" típico que se hace cuando alguien ronca. Nada, el tío sigue. Me hago una cabaña con la almohada sobre mi cabeza. Nada. Cojo mis auriculares y por fin me quedo dormida. A las 5.30 el desgraciao me vuelve a despertar. Ya parece que vaya a explotar. La desesperación que me entra es tal, que me dan ganas de asfixiarlo. Ir lentamente a su cama, y aplastarle la almohada contra su cara!!! Sigo con el "clasc clasc" pero nada, empiezo a moverle el colchón tímidamente con la mano. Nada. Noto tensión en la habitación. Más gente se ha dado cuenta. Se acerca uno de la otra punta (imaginaos yo, que estaba justo al lado), con la linterna en la mano buscando al que emitía ese ruido. Da con él. Se queda un rato enfocándolo, mirándolo y poniéndolo de vuelta y media, que aunque no entendiera lo que decía, no creo que fuera algo como "míralo angelito, cómo duerme". Se va de la habitación. El tío sigue y sigue y yo ya harta, empiezo a meterle patadas al colchón. Se calla. Empieza otra vez, y otra vez sigo endiñándole patadas al colchón. Ni flowers. Me vuelvo a poner la música y por fin vuelvo a dormirme.
Preparo todas mis cosas y bajo a desayunar al bar en donde cené ayer. El señor me dice "buenos días Irene!!" Qué majo oye! Como es ritual ya, tostadas y café con leche. Qué bien se está desayunando al lado del mar, con sus barquitas, sus pescadores, el sonido de las gaviotas, el sol recién salido y reflejándose en el mar...
Le pregunto al hombre si puedo dejar ahí la bici, si es seguro, y me dice que nunca pasa nada, pero que mejor la deje atada. Las alforjas se las puedo dejar ahí en el bar. Perfecto. Estoy libre de cargas y me puedo ir a ver el faro.
Son unos 3,5km. Hace un día perfecto también. Voy subiendo toda la carretera mientras veo el mar. Os he dicho que me encanta? Tan misterioso, inmenso, apacible pero a la vez salvaje y peligroso... Siempre me acuerdo de una canción que me cantaba mi hermano de pequeño: "Caracola, caracola, ten cuidado con la mar, no vayas de noche sola que te puede traicionar, que te puede traicionar y envolverte entre las olas, caracola, caracola, caracola..." Es cierto, parece tranquilo y dócil, pero en cualquier momento te arrastra y nunca mas sales de él.
Bueno, llego al puñetero faro. Buscando buscando, no lo encuentro. Pregunto y me dicen que está ahí. Cómo? Eso es el faro? Tantas ganas de verlo, para encontrarme un edificio de una única planta, con una luz arriba, el faro. No es que sea ni bonito ni feo, es que no es lo que yo me esperaba. Te venden que es un faro de esos altos, como los de las pelis. Es más, la mayoria de las figuras que hay que venden como faro de Fisterra, es así y por lo tanto esperas ver eso mismo. Al llegar ves que no, pero aún así me gusta estar allí. Bajo por las rocas y voy viendo restos de cenizas. La gente cuando llega aquí quema la ropa a modo de conjuro. El ritual exacto consta de 3 pasos: el primero es bañarse en una playa (no recuerdo el nombre), para liberarte del polvo del camino y empezar limpio; el segundo es quemar la ropa con la que has hecho el camino, para liberarte de lo malo del camino; y el último paso es ver la puesta de sol. Esto se llama "muerte y renacimiento". Ser presente de la muerte del sol, que simboliza el fin de un nuevo día y el nacimiento de otro. Es algo así.
No hay mucha gente. 7 u 8, no más. Veo a un bicigrino con carrito, y 4 banderas.
En el bar de ahí arriba me tomo un café, mientras me quedo absorta en mis pensamientos mirando las rocas, el agua, la espuma blanca y escuchando el relajante sonido del mar.
Vuelvo a bajar por la carretera. La vuelta se me hace más corta que la subida. Siempre pasa. Cuando llego hay un mercadillo. Venden desde ropa, cd's, calzados... Hasta cacholas, chorizos y empanadas. Se me abre el apetito ante tales olores. Voy con mis mallas, mis trekking y mi riñonera. Debo de tener pinta de gitana o algo, porque sin estar detrás del puesto, un hombre me pregunta por las gafas del tenderete...
Hago un par de fotos más. Hay una ancla de mas de 2 metros, en el que hay una inscripción que me pone los pelos de punta. "En lembranza dos que deixaron a vida nesta costa o seu recordo permanecerá como unha ancora no mais fondo dos nosos corazons. Confraria de Fisterra 20/09/97. Ancora do M.V Cason naufragado o 15/09/87"
Tras hacer un poco de tiempo (hasta las 14.45 no sale el bus hasta Santiago), me voy a comer al bar de mi amigo. No tengo hambre como para menú, así que me pido cocacola y carne asada. Al lado hay unos alemanes comiendo. Tienen delante un plato enorme con chipirones y arroz. Se me cae la baba. El hombre se debe de haber dado cuenta porque me pregunta si me gusta y al afirmar, me ofrece. Se lo agradezco pero le digo que estoy esperando mi comida. Sonríe. Llega mi plato con 3 trozos de carne como puños y el fondo de patatas fritas. (Caseras, no congeladas). Madre mía. Está deliciosa. Tierna como la mantequilla. No necesito ni cuchillo para partirla. De verdad, está tremenda. Me despido de mi amigo el del bar, y me desea suerte en la vida. Volveremos a vernos cuando vuelva a pie.
(El restaurante se llama Torreon. Recomendado.)
La parada del bus está justo delante. Mientras espero, echo un úlimo vistazo a todo aquello. Miro mi peregrina, que me ha acompañado desde Astorga. Me entra morriña. Ese autocar ya me saca de mi mundo paralelo. Ya se acaba.
Se acerca un hombrecillo (también es bicigrino) a mirar mi bici. Me mosquea. Al cabo del rato, el chico que vi en el faro, con su carrito y sus 4 banderas, se me acerca y mirando mi bici, incrédulo, me pregunta si con eso he venido. Yo le aseguro que si, y que no he tenido ni un problema. El hombrecillo le dice en inglés al chico, que debo de trabajar para Decathlon. Le digo que no, y que ahí estoy yo con ella. El chico del carrito me dice que muy bien, pero que la próxima vez pruebe con una Mtb. Le digo que muchos HOMBRES con sus MOUNTAIN BIKES, se han bajado de ellas y han subido algunos tramos empujando, mientras que yo, con mi BICI DE MIERDA, he ido subiendo poco a poco sin empujar ni un poquito ese mismo tramo, por lo que, no solamente es cuestión de buena bici. A la vista está y de ello doy fe. Tttss. Me dan ganas de mandarlo a la mierda. Mientras pasa esto, el hombrecillo ríe y sigue diciendo que trabajo para Decathlon y que me deben de pagar por decir eso. Todo esto mirando con indiferencia la bici. Váyase a la mierda, oiga. Les digo con total orgullo, que con esa bici he llegado a donde estoy. Y no hay más que hablar.
El viaje es pesado. Es bonito porque pasamos por toda la costa da morte, pero las ganas de vomitar me acompañan todo el viaje. Cuando llegamos, el chico del carrito y las 4 banderitas me pregunta si me he molestado, y le digo que no. (Aunque estuve a punto de mandarlo a paseo, quien realmente me dio rabia fue el hombrecillo). Me ayuda a preparar mi bici. Me pregunta que dónde voy a dormir y le digo que al albergue de 8€ que me recomendaron en la ofi de peregrinos, pero que primero tengo que ir a enviar la bici. Me acompaña. Llego a la tienda Ultreya, compro 4 cosas y vienen a buscar mi bici. En serio, me da pena ver cómo se la llevan. La echo de menos. No me ha fallado en todos estos días. No ha pinchado, no se le ha trabado la cadena... Ha ido perfecta. Tanto que me la critican y se ha portado de lujo.
Llegamos al albergue y mientras David (el del carrito) se da una ducha, yo escribo el blog (lo de ayer).
Hace unas horas le tenia un poco de rabia a este chico, pero luego me parece encantador. Se llama David, tiene 36 años y es portugués. Ha hecho el camino portugués por una promesa.
Nos vamos a cenar juntos. La idea era ir a tomar algo después, pero pasa lo de siempre, nos tenemos que recoger a las 00.00h. Así pues, damos un paseo después de cenar y a la cama.

HOY SABADO
Estoy en el aeropuerto, esperando que lleguen las 20h para coger el avión. (Anda! Ahí está el hombrecillo que se reía de mi bici)
En breve escribiré mis reflexiones acerca del viaje, que os adelanto, me ha parecido extraordinario.